Un temps, soit peu.

Dieu, comme cela était beau, comme cela était bon, comme elle pouvait se sentir heureuse en cet instant là.
Le vent soufflait comme tendrement contre son visage, et, pour une fois, la fraicheur de cette brise ne la fit pas frissonner. Elle était dans un endroit confortable et chaud, un endroit dont la douceur était invincible. Au fin fond du creux de ses bras, elle n'aurait pu se sentir mieux. Le vent avait beau souffler, la pluie aurait pu se mettre à tomber, aucune importance. Il n'y avait qu'eux. Au milieu de cet endroit. Au sommet de ce rocher. Il aurait pu y avoir foule, que cela n'aurait fait aucune différence. Il n'y avait qu'eux, surplombant ce monde et quelques nuages. Ils s'en iraient pourtant bientôt. Toujours ensemble, toujours heureux. Comment cela aurait pu-t'il en être autrement ?

Etait-ce véritablement la fatigue ? Cela atteignait-il l'épuisement ? Elle le répétait et ne trouvait aucune autre explication plausible. Elle était éternellement à fleur de peau et le cercle vicieux de sa fatigue y trouvait là sa source. Elle était comme pleine d'émotions. Celles-ci évacuant leur trop plein dès qu'elle s'aventurait à ouvrir la bouche. Elle allait bien pourtant. Elle allait véritablement aussi bien que possible, et c'est ce qui créait l'incompréhensible de sa situation. Certes, elle le savait, elle avait depuis toujours été la même, et ses larmes avaient depuis longtemps pris l'habitude de couler. Cependant, des extrémités étaient atteintes ces temps-ci, et elle ne savait se l'expliquer. Elle avait beau chercher sans relâche, elle ne savait comprendre le message que ses yeux lui criaient chaque jour. Etait-ce véritablement la fatigue la cause de cet état maladif ? Etait-elle à l'orée de l'épuisement sans même en avoir conscience ? Car la fatigue si elle se faisait sentir parfois, paraissait imbattable sur son terrain. Son pauvre sommeil luttait corps et âme, et si chaque matin la victoire lui semblait acquise, c'est une fatigue lancinante qui reprenait ses droits le soir même. Elle avait le sentiment que jamais cela ne prendrait fin, qu'elle était condamné à laisser couler ses larmes, dont la source était définitivement intarissable. Et que la quête du repos allait devenir la quête de son entière vie.

Encore une fois, une histoire s'était achevée. Et pas des moindres celle-ci. Une histoire qui avait duré si longtemps, que sa fin, bien que programmée depuis le début avait quand même été des plus surprenante. Tant surprenante, qu'elle n'en avait pas encore pris conscience et le refusait même. Elle s'empêchait d'y penser, à quoi bon provoquer le mal ? Autant se voiler la face encore quelques instants, et profiter de ce qui existait encore dans les esprits de chacun. Les dernières fois sont toujours plus importantes que les premières fois, elle en était persuadée. Et une fois encore, l'histoire le lui prouvait. Elle n'oublierai pas grand chose, à défaut d'en être certaine, elle l'espérait de tout son coeur. Et c'était tout. Elle ne pouvait espérer rien d'autre. Rien des gens qui avait compté mais qui ne compteraient bientôt plus. Rien de ces moments déjà passés qu'elle ne revivrai plus. Une page était tournée. Bel et bien tournée, et la prise de conscience insinuait petit à petit sa douleur. Une stupide nostalgie l'emplissait peu à peu. Pourtant elle savait pertinemment qu'il était vain de se lamenter de ce qui avait été et qui ne serait jamais plus autre que par les souvenirs. Or comment accepter que le temps à lui seul, nous forçant à avancer, emmène avec lui tous ces moments passés et les vole, ne nous les redonne plus jamais ?

La folie de l'écriture l'avait-elle repris ? Elle n'osait qu'à peine le dire tant cela pouvait lui sembler fragile, et qui sait, éphémère. Elle avait appris que rien ne durait, ainsi, si son inspiration se tarissait soudain à nouveau, elle n'en serait que peu surprise. C'était peut-être une des raisons pour lesquelles elle chérissait ces moments. Seule avec les mots, où rien d'autre n'importait que la phrase, celle qui, avec la justesse la plus extrême, serait en mesure d'exprimer les sentiments voulus. Le bon mot, la juste mesure, et ses détails qui pourtant font tout. Et elle aimait à penser que si ses mots n'existaient aux yeux de personne, ils restaient exacts à ses yeux à elle et que ce n'était que ce qui l'importait. Elle aurait pu rester des heures, déblatérant du néant, sans une fois réfléchir au reste et à toutes les pensées parasites qui d'ordinaire emplissaient son esprit. Elle aurait pu en ce jour, ce dont elle n'aurait pas été capable hier. Cela l'emplissait d'une joie, somme toute un peu fébrile, tant elle connaissait la fragilité de ses humeurs. C'est pourquoi elle savourait chaque instant où les mots, dans leurs douces rondeurs, occultaient l'univers entier et se laissaient enfin écrire.